La lluvia no es siempre la misma,
muda en la piel del cielo,
en el charco que la acoge.
La lluvia encoge el alma
del caminante que vaga
por lugares sin nombre.
Si lloviera siempre igual,
si yo viera que la lluvia no cambia,
la dejaría calarme,
me bebería los charcos,
aprendería a vivir empapada
del agua que no sabe a nada,
líquida, transparente,
muda, sorda,
desmemoriada,
sin tu voz resonando
en cada una de sus gotas…
Wallacegere
En esta tarde llueve, y llueve pura
tu imagen. En mi recuerdo el día se abre. Entraste.
No oigo. La memoria me da tu imagen sólo.
Sólo tu beso o lluvia cae en recuerdo.
Llueve tu voz, y llueve el beso triste,
el beso hondo,
beso mojado en lluvia.
El labio es húmedo.
Húmedo de recuerdo el beso llora
desde unos cielos grises
delicados.
Llueve tu amor mojando mi memoria
y cae y cae. El beso
al hondo cae.
Y gris aún cae
la lluvia.
Vicente Aleixandre
VíDEOS
(Entre fuentes y Arroyos)
Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego…
Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece…
Fernando Pessoa
No hay comentarios:
Publicar un comentario