Casa encalada, con cortinas por puertas, sin baño (era el corral), mesa camilla y sillas de mimbre... unos platos colgados de cerámica de Talavera y una foto... componían los adornos de la casa...
Aquí se mezclaba el calor de la lumbre... con el calor humano... de los padres con los hijos...
Y en el puchero mientras las patatas cocían con algo de matanza... se daba un repaso de lo que había acontecido en el día...
Y en el puchero mientras las patatas cocían con algo de matanza... se daba un repaso de lo que había acontecido en el día...
Y aunque los días fuesen iguales... siempre se hablaba como si de algo nuevo se tratara...
y a pesar de todo... en esa casa se reía...
Mi abuelo echaba un día en bajar y subir a Talavera... con su burro y con las alforjas llenas de productos de su huerto...
Talavera y los pueblos de su alrededores... fue lo único que conoció en toda su vida...
Una vida sencilla y humilde...
Su huerto y sus animales eran su vida... y su vida se apagó un día en el campo... mientras atardecía y el sol se escondía...
Su huerto y sus animales eran su vida... y su vida se apagó un día en el campo... mientras atardecía y el sol se escondía...
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